Contador de pinos

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A lo largo de todas las estancias hospitalarias he tenido que convivir con muchas personas. En una sola semana puedes pasar por varios compañeros distintos, a si que acabas conociendo a muchas pacientes de todas las edades, tipos y caracteres. Recuerdo uno de edad avanzada, y buena planta. Educado, reservado, y discreto. Compañía ideal para un amante de la tranquilidad y cierta soledad como yo. Aunque recibía algunas visitas; eran escasas y cortas. Su soledad no me hubiese llamado la atención (ya que es el mal de los enfermos), a no ser por la forma tan patética de manifestarse. Se pasaba las horas sentado frente a la ventana que daba a una pineda. ¿Le gusta mirar los pinos? -le pregunte un día -No, es que cuento – me contesto. Al mirarme la cara para responder se dio cuenta de que no le entendía. Cuento los pinos, uno por uno. Lo hago todos los días para pasar las horas. La tristeza que me provocaron sus matemáticas me impidieron preguntarle como se las arreglaba para llevar la cuenta. Tampoco le pregunte cuantos llevaba, pues el día que me fui con el alta, el seguía contándolos. Cuando yo era niño, enfermaba a menudo. Mama tenía mucho trabajo en casa y sólo podía hacerme compañía por momentos. Las horas eran eternas, y mi forma de llevar la soledad era algo similar a este señor: miraba las paredes. Entonces la moda era empapelarlas, y mi método de pasar las largas horas consistía en seguir el contorno de sus estampaciones con la vista, dibujando todas sus líneas con mucha esmero. Era un trabajo infinito, ni la más larga convalecencia hubiese conseguido poner fin a tan tediosa tarea.

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